Стихи  /  Владимир Маяковский  /  Писатели мы

Писатели мы

Раньше

уважали

исключительно гениев.

Уму

от массы

какой барыш?

Скажем,

такой

Иван Тургенев

приезжает

в этакий Париж.

Изящная жизнь,

обеды,

танцы…

Среди

великосветских нег

писатель,

подогреваемый

«пафосом дистанции»,

обдумывает

прошлогодний снег.

На собранные

крепостные гроши

исписав

карандашей

не один аршин,

принимая

разные позы,

писатель смакует —

«Как хороши,

как свежи были розы».

А теперь

так

делаются

литературные вещи.

Писатель

берет факт,

живой

и трепещущий.

Не затем,

чтоб себя

узнавал в анониме,

пишет,

героями потрясав.

Если герой —

даешь имя!

Если гнус —

пиши адреса!

Не для развлечения,

не для краснобайства —

за коммунизм

против белой шатии.

Одно обдумывает

мозг лобастого —

чтобы вернее,

короче,

сжатее.

Строка —

патрон.

Статья —

обойма.

Из газет —

не из романов толстых —

пальбой подымаем

спящих спокойно,

бьем врагов,

сгоняя самодовольство.

Другое —

роман.

Словесный курорт.

Покоем

несет

от страниц зачитанных.

А

газетчик —

старья прокурор,

строкой

и жизнью

стройки защитник.

И мне,

газетчику,

надо одно,

так чтоб

резала

пресса,

чтобы в меня,

чтобы в окно

целил

враг

из обреза.

А кто

и сейчас

от земли и прозы

в облака

подымается,

рея —

пускай

растит

бумажные розы

в журнальных

оранжереях.

В газеты!

Не потому, что книга плоха,

мне любо

с газетой бодрствовать!

А чистое искусство —

в М.К.Х.,

в отдел

садоводства.

❉❉❉❉