Стихи  /  Владимир Маяковский  /  Безработный

Безработный

Веселый автобус

то фыркнет, то визгнет.

Пока на Лубянку

с вокзала свезен,

в солидной

«Экономической жизни»

читаю:

«Строительный сорван сезон».

Намокла

мосполиграфская вывеска.

Погода

годится

только для рыб.

Под вывеской,

место сухое выискав,

стоят

безработные маляры.

Засохшими пальмами

высятся кисти,

им

хочется

краской обмахивать дом.

Но —

мало строек,

и фартучный хвистик

висит

обмокшим

собачьим хвостом.

В окраске фасадов

дождя перебои,

а небо

расцветкой

похоже на белку.

На солнце

сменить бы

ливней обои,

на синьку сменить бы

неба побелку!

Но кто-то

где-то

кому-то докладывал

«О перспективе,

о срыве сезона».

А эти собрались

на месяц и на два…

Стоят, голодая,

бездельно и сонно.

Вращали очками

по цементо-трестам,

чтоб этот обойщик

и этот маляр

пришел бы

и стал бы

об это вот место

стоять,

безработной лапой моля.

Быть может,

орудовали и вредители,

чтоб безработные

смачно и всласть

ругали в бога,

крыли в родителей

и мать,

и душу,

и время,

и власть.

Дельцов ревизуют.

Ярится перо.

Набит портфель.

Карандаш отточен.

Но нас,

и особенно маляров,

интересует

очень и очень:

быть может,

из трестов

некая знать

за это

живет

в Крыму, хорошея?

Нам очень и очень

хотелось бы знать,

кому

за срыв

надавали по шее?

Мы знаем

всё

из газетного звона,

но нас бы

другое устроило знанье:

раскрыть бы

дельцов по срывам сезона

и выгнать —

еще зимою, — заранее!

Мы знаем,

не сгинет

враз

безработица —

разрухи

с блокадой

законное чадо,

но

если

сезоны

сознательно портятся —

вредителю

нет пощады.

❉❉❉❉