Стихи  /  Иосиф Бродский  /  Метель в Массачусетсе

Метель в Массачусетсе

Виктории Швейцер  

❉❉❉❉


Снег идет — идет уж который день.  
Так метет, хоть черный пиджак надень.  
Городок замело. Не видать полей.  
Так бело, что не может быть белей.  

❉❉❉❉


Или — может: на то и часы идут.  
Но минут в них меньше, чем снега тут.  
По ночам темнота, что всегда была  
непроглядна, и та, как постель, бела.  

❉❉❉❉


Набери, дружок, этой вещи в горсть,  
чтоб прикинуть, сколько от Бога верст —  
мол, не зря пейзаж весь январь молил  
раз дошло насчет даровых белил.  

❉❉❉❉


Будто вдруг у земли, что и так бедна,  
под конец оказалась всего одна  
сторона лица, одна щека.  
На нее и пошли всех невест шелка.  

❉❉❉❉


Сильный снег летит с ледяной крупой.  
Знать, вовсю разгулялся лихой слепой.  
И чего ни коснется он, то само  
превращается на глазах в бельмо.  

❉❉❉❉


Хоть приемник включить, чтоб он песни пел.  
А не то тишина и сама — пробел.  
А письмо писать — вид бумаги пыл  
остужает, как дверь, что прикрыть забыл.  

❉❉❉❉


И раздеться нельзя догола, чтоб лечь.  
Не рубаха бела, а покатость плеч.  
Из-за них, поди, и идут полки  
на тебя в стекле, закатив белки.  

❉❉❉❉


Эх, метет, метет. Не гляди в окно.  
Там подарка ждет милосердный, но  
мускулистый брат, пеленая глушь  
в полотнище цвета прощенных душ.  

❉❉❉❉


1990, South Hadley  

❉❉❉❉