Стихи  /  Дмитрий Быков  /  Он умница, этот упорный

Он умница, этот упорный

Он умница, этот упорный,

Озлобленный, еле живой,

С его меланхолией черной

И лысой его головой.

Он вроде упрямца-солдата,

Что свой защищает редут,

Не веруя в то, что когда-то

И чем-то ему воздадут.

Среди соискателей подлых,

Которые сплошь бодрячки,

Он верит в бессмысленный подвиг,

И я им любуюсь почти,

Когда, покидая берлогу,

Он мрачно выходит на свет —

Назло неизвестному Богу,

Которого, в сущности, нет.

И пошлость подачки загробной

Ему очевидна вполне

В гордыне его бесподобной;

Ей-богу, он нравится мне.

Извечная жертва разбоя

В глухих подворотнях Москвы,

Он может представить любое,

И лишь милосердье — увы.

И в полночь, плетясь со свиданья,

Спасенья ища в кураже,

Он даже не видит сиянья

В окне на шестом этаже,

Где я, снисходительный к павшим,

Любитель угрюмых зануд,

Откроюсь меня не искавшим,

Да так, что они не поймут.

❉❉❉❉


2002

❉❉❉❉