Стихи  /  Александр Кушнер  /  Альпинист

Альпинист

Когда альпинист  
в специальных ботинках  
И шлеме, и куртке идёт с ледорубом  
На приступ,-  
что ищет в таких поединках  
Он, к диким камням припадая и грубым?  
Что нужно ему от ущелий, и трещин,  
И смерти, стоящей за каждым неловким  
Движеньем? Того же,  
что надо от женщин:  
Её восхищенья,- висит на верёвке,-  
И страха её за него, и смущенья  
Он, видимо, жаждет, и, может быть,  
мщенья.  

❉❉❉❉


Когда альпинист, ненавижу безумца,  
По выступу шарит рукою в перчатке,  
Решая в сомненье,  
как лучше приткнуться,  
А ноги скользят по сыпучей площадке,  
Терпеть не могу гордеца, роковое  
Движенье способного сделать, распятый  
На камне, он, видишь, предать всё живое  
Готов ради славы минутной, проклятой!  
А скалы так жёстки, а небо так чисто  
И пусто. Терпеть не могу эгоиста!  

❉❉❉❉


Когда альпинист далеко под собою,  
Как детскую видит бумажную птичку —  
Парящего ястреба с тенью скупою,  
Скользящей по склону,-  
и жаждет табличку  
Прибить на вершине как знак покоренья  
Её или яркий оставить на пике  
Флажок — это всё?  
Нет, не всё, ещё мненье  
Своё утвердить о себе: что там книги?  
Что формулы? физика? он из физтеха.  
Вот счастье —  
под ветром дрожащая веха!  

❉❉❉❉


Когда альпинист, свою куртку от пыли  
И глины, и птичьего чистит помёта…  
Но в этом году мы его посрамили.  
Нам было предложено большее что-то,  
Мы, сидя на кухне, мы, стоя в передней,  
Мы в тусклой конторе,  
мы в комнате тесной  
Хребет покорили двухтысячелетний,  
С волшебной его панорамой чудесной,  
И видим внизу Абеляра-поэта  
И, может быть, Генриха Плантагенета.  

❉❉❉❉


Я знаю, мрачнее быть надо и суше,  
Как мрачен, на фоне победных реляций  
У пушки расчёт, затыкающий уши.  
Но «Осень» написана,  
что ж повторяться?  
И сказано всё про тщету урожая,  
Про жалкое, тщетное дело поэта,  
Как, падая, плачет звезда, завывая,  
А новорождённая смотрит на это.  
Я лучше скажу про звезду по-другому,  
Зарывшись в её золотую солому.  

❉❉❉❉


Мы городом, комнатой, кладбищем,  
садом,  
Просёлком брели, просыпались в вагоне,  
Мне дороги те,  
кто страдал с нами рядом,  
Заботясь о смысле, и умер на склоне,  
Каких я людей замечательных встретил  
И добрых,  
спасаясь в одной с ними связке;  
О, беды, обиды, отчаянья эти,  
И кое-что понял я сам, без подсказки,  
И что-то во мраке мерцает и брезжит,  
И тот альпинист — с нами рядом,  
а где же?  

❉❉❉❉


1996  

❉❉❉❉