Стихи  /  Владимир Бенедиктов  /  Искусство и природа

Искусство и природа

Смирись перед творцом природы,  
Простершим в безднах неба своды,  
О смертный! — осенен венцом  
Науки, разума и чувства,  
О целях судишь ты искусства —  
Но ты ли был его творцом?  
О нет, — в рассаднике Эдема  
Еще не появлялся ты,  
А на земле уже поэма  
Слагалась вечной красоты.  
Не до тебя ль чертог свой отчий  
Установив, верховный зодчий  
Бессмертной славою сиял?  
В безмерной храмине эфира  
Не до тебя ль художник мира  
Писал картины и ваял?  
И, взяв в пространстве, мглой покрытом.  
Кисть света и сказав: «Гори!» —  
Прошел по небу колоритом  
Предвечной утренней зари,  
И солнце вспыхнуло пожаром,  
И, детский вид свой округля,  
Запеленалась водным паром  
Новорожденная земля, —  
И в каплях слез благоговейных  
Вода, хладея, потекла  
И в углубившихся бассейнах  
Блестящим зеркалом легла, —  
И над водами дух природы  
Промчался, бурной мощи полн, —  
И всколыхнувшиеся воды  
Заговорили шумом волн,  
И их чтоб слышать разговоры —  
Под светлым куполом небес,  
Прорвав подземные затворы,  
Над долом выдвинулись горы,  
Над почвой вытянулся лес, —  
И лес свой подал шумный голос,  
Лист перемолвился с листком,  
И встрепенулось всё кругом:  
И с золотой щетинкой колос,  
И травка с чутким стебельком, —  
И было всё уже готово —  
Подножье жизни и престол;  
Адама нет, но есть уж слово,  
Нет человека — есть глагол,  
Есть красота, лучи, улыбка,  
И солнца свет, и тень ветвей,  
И резво плещущая рыбка,  
И с звонкой трелью соловей.  
Уже и зверь неукротимый  
В дубравной чаще пробежал,  
А человек еще незримый  
В зерне грядущего лежал.  
Искусство в боге начиналось  
С природой вместе — заодно.  
Художник смертный! Что ж осталось  
И что в удел тебе дано?  
Одни ль природе подражанья  
Да списков слабые черты  
С ее достойной обожанья  
Нерукотворной красоты?  
Но тут при сходстве самом близком  
Ты не достигнешь торжества, —  
Твой труд всё будет мертвым списком  
С живой картины естества.  
В замену лиц ты дашь мне маски —  
И, взяв природу в образец,  
Где ты возьмешь такие краски,  
Какие розлил в ней творец?  
Нет! Тот художник бесконечный,  
— Земли и неба царь предвечный,  
По изволенью своему  
Тебя поставил на свободе  
Не подражателем природе,  
Но подражателем — ему.  
Рука слаба и средства малы,  
Но, при стремлении святом,  
В душе ты носишь идеалы  
И воплощаешь их потом.  
В порывах творческих мечтаний  
Свершая огненный полет,  
В кругу волшебных начертаний  
Ты ищешь новых сочетаний,  
Каких природа не дает.  
На что ей амвра фимиамов?  
На что ей цирк и пантеон?  
В ней нет дорических колонн,  
Ни микеланджеловских храмов,  
Ни рафаэлевских мадонн.  
Не из природы ты их вынул,  
Но, взяв их из души своей,  
Ты мысль свою в природу вдвинул,  
Внедрил свою идею в ней.  

❉❉❉❉

Служи ж творцу как жрец избранный,  
Природы в храмине пространной,  
Где всё, что господом дано,  
Чем полн сей дом богослуженья,  
Сквозь таинство преображенья  
В твоей груди проведено.  
И в благодарности смиренной  
Сознай, что мощный царь вселенной,  
Чтоб приобщить тебя к себе,  
Отмежевал в сей жизни бренной  
Участок творчества тебе!  

❉❉❉❉

Ноябрь 1860  

❉❉❉❉